no fundo de seus olhos

Logo após o segundo derrame, no final do segundo ano de meu pai comigo, tive que forrar a cama. A incontinência urinária, no caso dele, não era constante. Era como uma criança que tinha um sonho e quando via, já era tarde. Assim, evitei maiores problemas e sendo casos isolados, não pus fraldões. Não lhe restava muito tempo, eu sabia. Não queria que ele se sentisse desconfortável.
Enquanto lhe trocava a roupa, lembrava de minha primeira lembrança... Lá estava ele, comigo pela mão a olhar o mar, contemplando o ciclo das águas. Concluí de como era incrível que, para as pessoas que amamos e convivemos, não conseguimos distinguir a idade em suas fisionomias. Meu pai sempre havia sido aquele, magro, estatura mediana, cabelos pretos que lhe emolduraram seu rosto branco e sorridente. No final, lhe faltaram cabelos e os que restaram eram brancos feito geada, como quando quebrávamos o gelo em poças d´água a caminho da escola. Talvez até sua altura não fosse a mesma, mas no fundo de seus olhos, sempre lá esteve a me sorrir.

[The Cart; Snow-Covered Road at Honfieur, with Saint-Simeon Farm, Claude Monet, 1867]